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她心一痛，小心地将他扶起来，坐在窗前的藤椅上。他穿上鲜红的外套，上绣龙纹，横的经，纵的纬，张扬里透着颓废的凄凉，好似他们最初那次相遇一样。
“乔乔，我的头发乱了。”
楚乔“嗯”了一声，拿起白玉梳子，打散他的头发，梳齿浅浅地划过发间，苍白的手拢过他的鬓角，一丝，又一丝，似乎走过了他们那么多年的相识。她的手渐渐颤抖起来，他却好似不知，始终没有回过头来。
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